Parafilias ilustradas

Oh Jazz!

2012-01-26T19:44:00.001+01:00

Ginés Cutillas

Cuatro hombres en blanco y negro viven sobre un escenario. Uno de ellos respira a través de un saxofón mientras otro llora en la trompeta. Cuatro figuras de humo, perseguidores eternos a contraluz, cimbrean sus cuerdas, machacan las teclas. Los pies, soldados de la melodía, marchan, quieren más, y más... Las bocas secas se apagan en bourbon y de pronto, sin que nadie sepa de donde surge, la voz de una mujer juega a esquivar las notas, como un pájaro los barrotes de una celda. Entre bastidores, Baker, Coltrane, Holiday, Davis, Parker, Cortázar… Todos se abrazan.

Aunque el jazz es música de ciegos, ahora te estoy mirando: lee mis ojos, persigue mis manos.

Un fan, Mick y su ego

2012-01-20T20:00:00.000+01:00

Keko Menta

"Era imposible intentar no seguir el ritmo de sus caderas, la cadencial dejadez de unos movimientos estudiados, perfectamente calculados tras cientos de conciertos y desde la primera fila de alocadas fans mis ojos ansiaban descansar en sus pupilas, dejarse llevar por el frenesí de sus balbuceos. Hacía muchos minutos que no conseguía oír el febril sonido, la música se había evaporado ante la imagen del dios del rock, ante la figura de aquél que parecía un hombre, felino, pero hombre al fin y al cabo y que sin embargo era capaz de provocar en mí un orgasmo con solo una sutil y morbosa mirada. Corría de un lado al otro del escenario, completamente solo, o quizás solo podía verle a él, sin darse tregua, salvo para enviarme de nuevo otra de aquellas miradas y de nuevo volvía a brotar en mi la lascivia, el incontenible deseo de tocarme, de aliviar aquel fuego que ardía en mi interior, ya no sabía, no podía y tampoco quería controlar mis orgasmos públicos y uno tras otro me fueron abandonando, mientras me miraba una y otra vez riéndose desde su púlpito, sabiéndose poderoso."

Para los amantes del spanking

2012-01-18T12:23:00.001+01:00

Los consejos de Pasífae

2012-01-17T12:16:00.000+01:00

Hugo García

Neroe, la esclava libia de Pasífae, abandona la recámara donde ha velado el sueño de su ama. Fuera encuentra el bochorno de la luna de agosto sobre Cnosos y al ganado dormido de Minos. Camina. Recuerda las palabras de Pasífae a Fedra a la hora del baño,

(...no digas que si lo pruebas acabarás “mugiendo en secreto”, como algunas amigas mías de la Corte, ellas saben, yo sé, que el placer que nos fue vedado llega como tempestad, feroz y fugaz al tiempo, que te abre las encías y las uñas, te abisma el cuerpo hasta disolverlo y te vuelve el deseo necesidad, no pienses qué hará contigo Afrodita si decides probarlo, ella ya te ha condenado, eres Fedra, hija de Pasífae).

Neroe vaga sus manos por la soledad de su piel despierta. Recuerda a su amante corintio, aún era libre, sus pendientes tocaban las ajorcas de sus tobillos cuando se doblaba para recibirlo.

Camina. Encuentra la novilla de madera que inventara Dédalo y Pasífae ocupara para fundirse con el toro de Posidón. Neroe se cuela dentro. Advierte que todo su cuerpo se ajusta a la madera del interior, pero que el caos le hurta mente y memoria. De repente, conoce los extremos del placer del que hablaba Pasífae y tres veces repite su entrega a un mismo toro ensabanado.

Al amanecer, aquel engaño de madera se hace añicos y una ternera cárdena se sacude las astillas. Neroe deja de ser humana y esclava y Posidón no dudará raptarla.

Engaño

2012-01-14T10:56:00.000+01:00

David Figueroa

Como cuando te llega el aroma de un perfume que no olías desde tu adolescencia e inmediatamente te transportas a esa época feliz; así, empecé inconscientemente a salivar cuando, segundos antes de oír la cerradura, llegó a mi nariz el olor de su aún hambriento aunque recién saciado sexo.

Sexualidad responsable

2012-01-10T08:37:00.000+01:00

Andrés Portillo

Somos buenos cristianos, pero a los dos nos gusta jugar. Muchas noches antes de acostarnos, finjo que me enfado, cojo lo primero que encuentro encima de la cómoda: el Niño Jesús de porcelana, un crucifijo, algún rosario…, cosas así, y las estampo contra el suelo. Ella dice que soy un diablo, que está harta de mis fechorías, me grita, me insulta, me zarandea. Yo pongo cara de niño bueno y le pido que me perdone, le juro que no lo haré más, se lo juro por Dios. Pero mi mujer no entiende de clemencia; cuando jugamos por la noche, mi esposa se vuelve cruel y despiadada. Entonces me obliga a que me baje los pantalones, me coloca sobre sus rodillas y me golpea fuerte con una vara. Cuando se cansa, cuando le arde el brazo, me empuja dentro del armario del dormitorio, echa la llave y la esconde bajo la almohada. Esas noches, mi mujer se desnuda poco a poco, despacito, recreándose con cada prenda, pone ojos de pecadora, se tumba y se toca de manera obscena sobre la cama. Para no ofender al Altísimo, nunca hacemos el amor, no nos hace falta. A mi esposa le excita que la observen tras el ojo de una cerradura y a mí, me basta con observarla.

Patricia

2012-01-08T11:14:00.000+01:00

Albert Xurigué

Era un día de invierno y, encogida por el frío, estaba absorta mirando la figurita humana del semáforo que, de un momento a otro, se pondría en verde. ¡Ay! ¡Un empujón! ¿Qué pasaba? ¡Un caco me acababa de arrancar el bolso! Presa del susto y debido a su rapidez, apenas pude verlo. Sólo la cazadora negra y el pantalón vaquero. ¡Qué culo más bonito!

Un par de semanas después, el tiempo había mejorado. Una servidora estaba sentada con una amiga en una terraza y tenía el bolso en la silla de al lado. Nos estábamos riendo, distraídas, cuando, de golpe, una mano fuerte de hombre agarró mi bolso y salió corriendo. En esta ocasión, quizás porque no hubo empujón o quizás porque ya era la segunda vez que me ocurría, no me asusté y, por lo tanto, tuve más tiempo para ver al ladrón, un chico joven con una espalda de deportista que hacía estremecer.

- ¡Cómo estaba el tío! –solté, resoplando.

- Patri, tranquila. Sólo es un bolso. ¿Llevabas mucho dinero? – me preguntó mi amiga, sin haber entendido mi comentario.

- No. ¡Qué va! Una miseria. ¿Has visto qué cuerpo?

- ¿Te encuentras bien, Patri? ¿Te ha dado un golpe? ¿Dónde te duele?

- No me ha dado ningún golpe. Me encuentro perfectamente. Nunca me había encontrado tan bien. ¡Buf! ¡Qué hombre! Me tengo que buscar un novio ladrón. ¡Están buenísimos!

Así, pues, a eso me dediqué, y encontré a Dani. Pero Dani no era ladrón, sino mecánico. Y, además, un trozo de pan. Pero, bueno. Tiempo después le conté mi gusto por los ladrones y no tuvo ningún problema en complacerme. Ahora, pues, mientras hacemos el amor, me roba el monedero, que está dentro del bolso junto a la cama, desabrocha la cadenita de oro de mi cuello o abre el cajón de la mesilla de noche para pillar lo que haya dentro. ¡Me quiere tanto!

Alicia sigue sin decir ni mu

2011-12-21T22:30:00.002+01:00

Francisco Enríquez Muñoz

Alicia sigue sin decir ni mu. Hace mal quedándose callada porque esta noche no la violaría si me dijese algo. Continúa mirando hacia el techo. Decido poner las cosas emocionantes y le meto el pene en el ano. No protesta. Después de un par de fuertes embestidas, la agarro con fuerza de las nalgas y, con un grito entrecortado, me vengo dentro de ella. Ni siquiera me insulta; si mantiene la boca abierta es sólo en señal de burla y no para hablar. Me parece, por cierto, que abulta menos que cuando la compré. Puede que esté perdiendo aire por alguna parte.

Tiras de Ropa

2011-12-20T08:42:00.000+01:00

Óscar R. Cardeñosa

Ya en el ascensor tiro de tu chaqueta saltando los botones. Sonríes divertida y apenas aciertas a abrir la puerta mientras te muerdo el cuello, recorro tu vientre y giro hasta tu culo. Ni te das cuenta de que he hecho tres carreras en tus medias. Levanto tu falda y sigo desgarrando licra al morder el interior de tus muslos. Te estremeces al notar mi aliento, y tiro con fuerza de tus bragas. Son resistentes y muerdo. No se rompe, no ceden, me pides que siga, pero la tela no se rompe. Tiro con más fuerza, me gritas que te hago daño, que ya te lo quitas tú… Pero así no es lo mismo. Así no sirve. Y tengo que parar, y me marcho, y no nos vemos más porque tus bragas sólo se han dado de sí, y yo necesitaba escuchar su crujido.

Me pregunto si debería empezar a llevar navaja.

Libros para regalar

2011-12-13T07:52:00.000+01:00

Esta Navidad regala libros ilustrados.

Bibliofilia

2011-11-27T17:49:00.001+01:00

José Abad

Ilustración Pobreartista

Que me llames anticuado, pase, pero rebato el resto de acusaciones. Qué mal hay, pregunto yo, en trascender nuestras necesidades primarias. ¡Qué mal hay, pregunto, en civilizar este ímpetu animal que encerramos en las cuadras de nuestro ser! Tú me respondes con una pregunta retórica: Que a quién se le ocurre, en momentos tales, toda esta parafernalia… ¿Ves? Has dicho “parafernalia”. Hace un año, cuando nos conocimos, habrías usado términos muy distintos: “este rollo”, “esta tontería”, “esta gilipollez”, etc. Ahora, tras meses de promiscuidad con las letras clásicas, tras infinitos ménage à trois con los bardos más insignes, tras convocar repetidamente versos y prosas en nuestra intimidad, hemos recogido unos frutos dorados: nuestra satisfacción física y nuestro enriquecimiento personal. ¿Que no te gusta que te llame Dulcinea, Justine o Lolita? ¿Que tu nombre es María del Mar y sanseacabó? ¿Que ya está bien de simulacros?... ¿Ves? Has dicho “simulacros”. Hace un año ignorabas que existiera una palabra semejante. Te quejas además del ambiente. A mí no me importaría llevarme los libros al dormitorio, pero hacerlo en la biblioteca tiene sus ventajas. ¿Y si la ocasión pide unos sonetos de Guido Cavalcanti y no tenemos a mano más que unos madrigales de Tasso? No hay color… Tu ingratitud me hiere como una errata, un gazapo, un ripio, ya sabes a qué me refiero. ¿Has olvidado cuánto partido hemos sacado a las ediciones ilustradas de libertinos dieciochescos? ¿Y la de ideas que nos ha sugerido la antología de poesía sacra encuadernada en media holandesa, eh? Y digo yo, qué mal hay, al hacer el amor, en intentar hacer literatura.

Relato publicado en PERVERSIONES.

Garage carnal

2011-11-26T19:50:00.000+01:00

Joan Ripollès Iranzo
Ilustración El Bute

El ano dilató, parecía hipar o querer decir algo, pero, en realidad, el primer bochito asomó el morro verde y mojado. Le siguió el segundo, el tercero, el cuarto y, así, hasta ocho o nueve. Eran un puñado de llaveros engarzados que me había preocupado de comprar en un mercado chilango, aunque la etiqueta declaraba bien a las claras “Made in China”.

Los taxicitos de juguete formaban una hilera y a la nena le encantaba imaginar que su recto era una misteriosa autopista donde los pequeños autos entraban echando marcha atrás, para después salir ahumados por la bruma de sus respingos. Fabulaba masacres y accidentes, sangrientos atropellos en las sendas caldosas de su sexo que menstruaba.

No tenía la nena menos de diecinueve años ni más de veintidós y a veces prefería hacer pis en el lavamanos o en la ducha. Una tarde intentó orinar con los cochecitos en el coño y se cago (es un decir) de risa. Hay cosas que no se pueden.

Relato publicado en PERVERSIONES.

Pervesiones en La biblioteca

2011-11-12T09:25:00.002+01:00

Reseña de Begoña Callejón publicada en La biblioteca imaginaria.

¿Qué es erotismo? ¿Cuándo comienza una conducta sexual? ¿un texto puede ser pornográfico y a la vez erótico? ¿Por qué nos atraen unas historias más que otras? ¿Existe el amor en un texto sexual? Todas estas preguntas son las que el lector puede hacerse al comenzar el libro pero al final se dará cuenta de qué preguntas merecen la pena ser contestadas y cuales no.

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Caballero de los puentes

2011-11-02T08:59:00.000+01:00

Ángel Olgoso

Ilustración Antonio Dafos

El lunes pagué a una prostituta para que pisoteara en mi presencia dos docenas de ostras abiertas con sus zapatos de tacón alto, que lamí a continuación.

El martes pagué a otra, casi una niña, para que me masturbara con estiércol fresco de caballo entre los dedos.

El miércoles alquilé a una nueva para que me vistiera y maquillara de mujer mientras yo enjabonaba y rasuraba el rostro de la joven.

El jueves prometí una elevada cantidad a dos prostitutas para que me siguieran por los callejones con el fin de defecar luego en sus bocas.

El viernes cloroformicé a una prostituta entrada en años y le coloqué sanguijuelas en la vagina hasta que éstas se saciaron.

El sábado me negué a pagar a la prostituta alquilada tras azotarla con varillas extraídas de un paraguas, aduciendo el desagrado que me produjeron sus inoportunos gritos.

El domingo dormí casi todo el día, besé a mi esposa, a mis hijas, a las doncellas de mi esposa y a la institutriz de mis hijas, paseé durante una hora por el parque con el confesor de la familia y cené después opíparamente en Casa Beristain, en compañía de los demás magistrados. Todos bebimos vino de peptona, el mejor confortativo de los debilitados, restablecedor de las fuerzas y del apetito.

Relato publicado en PERVERSIONES.

2011-10-28T14:37:00.002+02:00

Jorge M. Molinero

Hablaba sobre los cambios que quería hacer en la habitación. Se había quedado antigua, decía. Hablaba y hablaba; eran, por dios, las ocho de la mañana de un domingo.

Él, por supuesto, apenas la escuchaba, tenía una erección como un chaval de quince años. -Quiero un ventilador de techo- dijo a bote pronto mientras se sobaba con fuerza el miembro.

Estupefacta, ella le preguntó la razón. -Me resulta peliculero, no sé, me excita tremendamente follarte con un ventilador dando vueltas, como en El corazón del Ángel, con Lisa Bonet sudorosa- esgrimió.

Se echó a un lado la parte delantera de sus braguitas, y se sentó encima, amazona experta, botaba arriba y abajo mientras emitía grititos agudos y risas contenidas.

Veía sus tetas moverse y vio como de tanto saltar, el ventilador cercenaba la cabeza de su mujer. Se corrió, en una eyaculación intensa y sorpresiva.

-Cariño, ¿sigues queriendo un ventilador o no hace falta?

Él asintió con un silencio. Así zanjaba su esposa las divergencias. Así el matrimonio seguía a flote.

Celular

2011-10-24T08:43:00.002+02:00

César Klauer

Sin mirar la pantallita, de memoria, cambió el tono del celular a vibrador. Se mordió el labio inferior. Sonrió. Alzó el ruedo de su falda. Estiró la suave ropa interior de encaje blanco. Puso el teléfono en la humedad de su entrepierna.

El tic tac del reloj de pared le anunció que ya era hora de la llamada que aguardaba.

El Perro

2011-10-09T09:27:00.000+02:00

Luisa Fernández

Tras abrir la puerta advertí su figura en el umbral. Era toda una patética escena. Allí estaba. Vestido sólo con unos calcetines negros, a cuatro patas, con la lengua fuera y jadeando. El collar que llevaba era el de castigo, con los pinchos hacia dentro. Lloriqueó, moviendo enérgicamente su enorme trasero. Las lorzas subían y bajaban al compás. Cerré de un golpe de tacón. Me pidió carantoñas con sus manitas. Le frené con ese mismo pie y lamió mi suela, lanzando gemiditos de cachorro. Lo separé de una patada. Cayó panza arriba, pataleando. Dejé resbalar mi abrigo de pieles hasta el suelo y saqué la fusta que llevaba trabada al cinturón. La hice restallar en el aire.

—¡Has sido un perro malo! ¡Tendré que castigarte!

Y así, tal cual estaba, me lié a latigazos.

Alguien debería haberme advertido que aquel jueguecito con mi jefe, me iba a pasar factura. Ahora, cada vez que me ve por los pasillos de las oficinas levanta la pierna y echa una gran meada. Y eso es todo un problema, porque yo soy la mujer de la limpieza.

Más Perversiones

2011-08-23T12:01:00.002+02:00

Os recordamos que el plazo para participar en el segundo volumen de Perversiones finaliza el 15 de septiembre. Ya falta poco.

Solipsismo

2011-06-15T12:15:00.003+02:00

Federico Villalobos

Me gusta hacerlo delante de mi mujer, y mostrarme imperturbable cuando se asoma a mi gabinete y me sorprende con ella en la mano. También disfruto cuando es un hombre el que me mira, siempre que lleve puesto uniforme. Las sotanas dan aún más juego, con sus melifluas admoniciones y su ilimitada capacidad para el goce vicario. Pero lo que más me gusta es hacerlo a solas. Pongo todos mis sentidos y toda mi voluntad en disfrutar como los primeros años, huyendo de la mera compulsión. No siempre lo consigo. A veces se me va el santo al cielo. Entonces me la guardo y me dedico a otra cosa. Es posible que vuelva a sacarla más tarde, en el coche, y no es pequeño el deleite que me proporciona reparar en cómo el chófer me observa disimuladamente por el retrovisor mientras me aplico en mi gratificante tarea. Debo admitir, sin embargo, que últimamente me rondan ideas tan peregrinas como perturbadoras que amenazan con amargarme el mejor momento del día. Figúrate, Sagrado Corazón de Jesús, que el otro día, al sacarla, se me antojó que de su punta manaba sangre. La solté. Desde entonces mi mano derecha, que siempre sujetó con firmeza la pluma con la que firmo las sentencias de muerte, no ha dejado de temblar.

Relato publicado en PERVERSIONES.

Más Perversiones ¿Quieres participar?

2011-06-05T11:44:00.006+02:00

Os informamos que, atendiendo vuestras peticiones, vamos a editar un segundo volumen de Perversiones.

Ya sabes que el hilo conductor del libro son las parafilias, todos los textos e ilustraciones deben estar inspirados en alguna, y si la parafilia que tú practicas, sobre la que te apetece escribir o te gustaría ilustrar no está todavía catalogada tan solo has de definirla y la incluiremos en el inventario.

Por supuesto aquí, en este blog, como hemos venido haciendo hasta ahora, se hablará de los autores, se publicará el glosario de las parafilias (inventadas o por inventar), se informará de todo lo relacionado con el libro y de aquellas noticias de interés relacionadas con el tema y, sobre todo, se publicarán relatos e ilustraciones tanto del libro como aquellas que no puedan entrar en el mismo.

Si quieres participar puedes hacerlo con un texto, una ilustración o con ambos, pero ten en cuenta los siguientes datos:

Texto de 250 palabras máximo.

Ilustración de 85x135mm, 300ppp, a una tinta (por ahora solo debéis comunicar vuestro interés en participar, más adelante os haremos llegar los textos a ilustrar, una vez seleccionados)

Plazo de entrega el 15 de septiembre de 2011 (para participar en el libro).

Para participar en el blog no hay fecha de entrega, sino que esperamos recibir aportaciones a lo largo de la vida del mismo.

Anímate, esperamos tu parafilia (y no te olvides de adjuntarnos la dirección de tu web o blog). Podéis enviadnos cuantos textos queráis a info(arroba)vagamundos.org

Como ejemplo podéis ver el libro ya publicado Perversiones. Breve catálogo de parafilias ilustradas o los demás libros de la colección en la web de vagamundos. O podéis conocerlos en la caseta 309 de la Feria del Libro de Madrid, allí estará un servidor el viernes 9 y el sábado 10 de junio.

Esta es una propuesta abierta. Por favor, difúndela.

Aragón literario

2011-05-13T22:45:00.002+02:00

Luis Borrás

No sé, supongo que resulta bastante inmaduro y superficial, pero me temo que es la primera reacción inevitable. Como desviar la mirada al escote generoso en lugar de mirar directamente a los ojos. Reconozco que he pecado. Aunque supongo que eso también forma parte del juego. Al fin y al cabo la imagen es un imán realmente poderoso y hace que uno se acerque, lo abra y lo mire con una extraña mezcla de temblor y culpa, y se decida a comprarlo y esconderlo dentro del periódico. Leerlo luego a solas con el pestillo echado. O quizás esté pensado para sacarlo en el autobús y epatar a unos cuantos viajeros. Abuelitas adorables, adolescentes sin internet, curiosos de la narratofilia. Hace cincuenta años este libro hubiera sido un escándalo mayúsculo. Algo inaceptable. Hoy en día tal vez ya nada sorprende porque todo está muy visto. Aunque no por eso deja de resultar efectivo. Objeto atrayente, juguete ilustrado; fetiche de papel, secreto campo magnético; lado oscuro de la fuerza.

Puedes continuar leyendo en el blog Aragón literario.

Estatuas, cráneos y urinarios

2011-04-30T21:30:00.004+02:00

F. Villalobos y J. A. López

Leningrado, no importa el año: la policía detiene a un joven por saltar la verja de un jardín para acariciar la estatua de una ninfa. Lisboa: un marinero inglés es arrestado por encaramarse al magnífico desnudo de mujer que forma parte del monumento a Eça de Queiroz. Si sólo tuviéramos noticia del primer suceso, nos inclinaríamos a considerarlo un arrebato de romanticismo ruso, un rapto poético, una performance de estudiante de Bellas Artes. Si sólo conociéramos el caso del marinero, sin duda pensaríamos en uno de esos actos vandálicos a los que tan acostumbrados nos tiene la chusma británica desde que no cuenta con un imperio en el que desahogarse. Sorprendentemente, el marinero estaba sobrio. Aun más sorprendente: la policía encontró entre sus efectos personales una colección de fotografías de todas las estatuas a las que había amado en diversos puntos del globo.

Un acto aislado se agota en sí mismo; dos, permiten establecer un patrón. La ciencia acude en nuestra ayuda para catalogar la pasión idéntica del ruso y el inglés con el nombre de pigmalionismo. Nos adentramos así en el apasionante mundo de las perversiones. Siguiendo al prolífico Martín de Lucenay, diplomado por la inexistente Escuela de Sexología de Río de Janeiro y redactor de los sesenta volúmenes de la serie Temas sexuales de la editorial Fénix, algunos de título tan sabroso como Las grandes aberraciones, Vicios femeninos o Presidios, regimientos y barcos, definiremos la perversión como «una desviación de la tendencia sexual normal», y la perversidad como «una cualidad más o menos anormal del carácter que induce al individuo a practicar el mal por el mal y a cometer o a desear ciertos actos precisamente por ser prohibidos». «El perverso», afirma Lucenay, «es un egoísta y el pervertido un altruista; el primero actúa para sí; el segundo no se ocupa tanto de él como del objeto de su perversión». Esto último, creemos, es palmario en el caso de los amigos de las estatuas.

«Todos», sostiene Lucenay, «somos pequeños pervertidos», y es conveniente no olvidar que «muchos pequeños pervertidos (pero no todos; el paréntesis es nuestro) son grandes erotómanos», así como que «el pervertido nace, y el perverso se hace».

Es indudable que el término perversión, no digamos ya perversidad, lleva aparejada una valoración negativa, una censura moral. ¿Qué podemos decir al respecto? Lo mejor es traer a colación, a modo de apólogo, un episodio de la Alemania de Weimar que nos proporciona el inefable Lucenay. Al tratar de lo que los franceses denominan stercoraires platoniques (en español, mirón de urinario), refiere el desmantelamiento por la policía berlinesa de un club de mirones escatológicos en las inmediaciones de los jardines de Schlossberg. Cuando los agentes irrumpieron en el club, hallaron una sala llena de espejos y muy iluminada, en cuyo suelo había veinte sumideros en los que las operaciones evacuatorias se realizaban en cuclillas. En aquel momento se hallaban allí once individuos de ambos sexos evacuando, en tanto una docena presenciaba el espectáculo. Todos estaban completamente desnudos. Casi todos los socios del club eran personas de elevada posición social y perfectamente normales en otros aspectos de su vida. Los (por llamarlos de alguna manera) excretores eran en su mayoría obreros, mozos de cuerda y otros individuos rudos que recibían una gratificación por evacuar en el club. Todo esto se supo gracias a las declaraciones de uno de los socios, que era... policía (aunque no pervertido, aclara, o emborrona, Lucenay). El que esté libre de pecado...

Porque de eso se trató durante siglos, de algo pecaminoso. En la segunda mitad del siglo XIX el positivismo científico, indiferente a la teología moral, convirtió el pecado en patología, el alma en psique y al pecador en enfermo susceptible de diagnóstico, tratamiento y curación. Y durante la primera mitad del siglo XX, la psiquiatría y el psicoanálisis indagaron las causas de estas curiosas manifestaciones de la conducta humana, elaborando un repertorio de casos clínicos de una variedad y complejidad apabullantes (en el que, por cierto, no dejaron de incluir ciertas expresiones de pietismo y devoción religiosa; no podía ser de otra forma si reparamos, por ejemplo, en las numerosas similitudes existentes entre la denominada “disciplina corneliana” observada como penitencia y acto de entrega a Dios en los conventos y el llamado “vicio inglés”, practicado en los “clubs pornológicos” de Londres, ambos consistentes en la flagelación de un cuerpo desnudo).

La ciencia sustituyó el término perversión por otro más neutro, parafilia, que puede definirse como el deseo patológico hacia personas que no consienten o a las que se les produce algún daño (pedofilia, sadismo, exhibicionismo, voyeurismo…) o como la necesidad obsesiva de realizar ciertas conductas sexuales normales (sexo oral, masturbación, homosexualidad…). En realidad el concepto está sujeto a tantas variaciones como cambios se produzcan en lo que se considere sexualmente normal o anormal. Por ejemplo, hasta mediados de los años setenta, la Asociación Estadounidense de Psiquiatría consideraba desviado todo acto sexual que no fuera la penetración del pene en la vagina. Dados los numerosos procesos de involución que se viven actualmente en el campo de lo social, no sería de extrañar que la AEP impusiera de nuevo su mojigato punto de vista.

Pero en fin, podemos hacernos idea de la ingente tarea que la ciencia tuvo que acometer y de las dificultades a las que hubo de hacer frente refiriendo tan solo un caso (en realidad lo refiere Lucenay, y es, junto a los de La dama del perrito pequinés, El pederasta necrófilo, Los invertidos de Hong Kong o El mayor atractivo de las chinas uno de los más interesantes de su colección). Cierto individuo viajaba constantemente con un cráneo que, según decía, había pertenecido a una mujer joven y bella. Cuando su perversión fue descubierta, se comprobó que aquella calavera perteneció a un luxemburgués que murió a los sesenta y dos años a consecuencia de la sífilis. ¿Qué pensar ante un caso como éste? ¿Mentía el perverso? ¿Se engañaba a sí mismo? ¿Acaso la calavera del luxemburgués obraba como sustituto del objeto realmente deseado, el cráneo de una bella mujer? El objeto deseado ¿era un cráneo real o más bien ideal, un arquetipo, todos los cráneos de las mujeres bellas? ¿Quién puede saberlo?

Tras décadas de investigación y millones de lobotomías, duchas frías y electroshocks, los partidarios del enfoque patológico de la cuestión llegaron tan sólo a un puñado de certezas. Básicamente, que si usted es un alienado y un alcohólico, y su hijo ha manifestado desde la más tierna edad, por medio de actos deplorables, la ausencia de un ápice de bondad, incapacidad para la ternura y la amistad y una acusada indiferencia a las caricias, complaciéndose en cambio en torturar a los animales, en dañar a las plantas, en destruir los objetos y en golpear a las gentes que le rodean, entonces, muy probablemente, ese niño acabará siendo un pervertido, quizá incluso un perverso. No es mucho para tantas décadas de introspección.

Pero si algo ha puesto de manifiesto la investigación científica, aunque sea sólo colateralmente, es la portentosa imaginación de nuestra especie. Creemos que los relatos e ilustraciones de este libro lo corroboran. Dejando para otra ocasión —por pereza, por falta de espacio, por temor a perder el hilo— la vindicación que del marqués de Sade y de la figura del libertino proyectábamos, damos paso a este Catálogo de parafilias ilustradas.

Pasen y vean.

EL video de Madrid

2011-04-30T21:07:00.001+02:00

Se nos había traspapelado el video de Pablo Gallo de la presentación de Madrid. Aquí está.

Ataduras

2011-04-30T20:57:00.000+02:00

Rafael Linero
Ilustración Raulo Cáceres

Empezó sugiriendo que atara sus muñecas con mis medias. Luego pidió gruesas cuerdas para sujetar firmemente sus brazos y piernas. Por último, demandó cadenas para inmovilizar cada parte de su cuerpo. Sólo entonces permitía que lo tocase y pudiésemos hacer el amor.
Siempre he estado dispuesta a atarlo, él lo sabe. No hay nudo tan intrincado que no pueda hacer ni candado tan complicado que no pueda cerrar.

No entiendo porqué ahora que mis ataduras han logrado tal nivel de perfección, él no permite que yo lo toque. No hay cuerda ni cadena, no hay nudo ni candado que pueda compararse con las ligaduras que he creado para él.

Nuestro matrimonio, nuestra hijita y su extraña enfermedad, nuestra asfixiante hipoteca, mis celos y mi depresión. He creado todas estas ataduras para él y, sin embargo, ahora no quiere ni pensar en el sexo.

Perversiones en Calaméo

2011-04-24T00:55:00.003+02:00

Perversiones. Breve catálogo de parafilias ilustradas

Publish at Calaméo or browse others.

Vagamundos en Facebook

2011-04-19T21:48:00.003+02:00

Vagamundos ya tiene página en Facebook, entra y síguenos.

Perversiones en Internacional Microcuentista

2011-04-09T12:22:00.000+02:00

Hace poco os hablamos de la colección Vagamundos, de la editorial granadina Traspiés, para comentar Agua quieta de Cristina Grande. En esta ocasión os presentamos otro libro de la misma colección titulado Perversiones. Breve catálogo de parafilias ilustradas. José Antonio López -con la colaboración de Clara Obligado, Julia Mazuela y Federico Villalobos- ha seleccionado setenta autores e ilustradores, que han escrito o ilustrado sus parafilias (propias o inventadas), y los ha juntado en un pequeño, compacto y cuidado volumen. El libro nace de una propuesta interesante de la editorial. Crearon un blog a finales de febrero del pasado año y abrieron una convocatoria (casi un reto) para que quien quisiera enviara un microrrelato o una ilustración. Sólo había una condición: el tema debía ser una perversión, una parafilia, en el más amplio de sus sentidos. A mediados de noviembre, unos pocos meses después, el libro ya era una realidad.

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Sushi mental

2011-04-08T23:28:00.001+02:00

Ama Karla

Los sesos estaban deliciosos. Mientras comía el niño hablaba pero cada vez titubeaba más antes de decir una frase. Luego solo decía palabras sueltas y al final pronunció Ba... y se quedó callado para siempre. Acabé de comerme su cerebro mientras me miraba con los ojos de un pescado.

Perverciones en Barcelona

2011-04-01T10:45:00.000+02:00

Un ejemplo de nuestro distinguido público a la espera de que comienze la presentación.

Los presentadoresJosé Ángel Cilleruelo, Sergi Bellver y Ginés Cutillas.

Según Ginés la presentación fué mas o menos así: "Sergi dio una charla sobre la literatura erótica, Cilleruelo habló sobre Platón y sobre el papel de libros como los de Vagamundos en la actualidad. Yo animé a todo el mundo a que cogiera el glosario de parafilias y fueran apuntando las que cumplían."

Junto a la presentación se pudo ver una muestra de Textos Cautivos, la exposición itinerante de Vagamundos. Se podrá ver en La Central del Raval hasta el 9 de abril.

Presentación de Perversiones en Barcelona

2011-03-21T23:40:00.000+01:00

El próximo viernes, 25 de marzo, presentamos "Perversiones. Breve catálogo de parafilias ilustradas" en Barcelona. Será en la Central del Raval, Elisabets, 6, a las 19:30. El acto estará presentado por Sergi Vellver, acompañado por José Ángel Cilleruelo y Ginés Cutillas.

Os esperamos.

CALVOFILIA

2011-03-13T21:06:00.003+01:00

Demonella

Ilustración de Virginella

Te contemplé, mirando al mar

Deseé lamer pausadamente tu calva perfecta,
Seguir con tu cuello de toro,
Morder tu espalda,
Besar tu vientre,
Sorberte entero.
Paciento. La espera me tensa.
Tú sabes cómo usarla para convertirme en ansia,
En deseo que se funde, en lava.
Siento el roce del vaquero, contra mi sexo desnudo en esta mañana gris.
Calva yo también. Lampiña, publicando mi impudicia, quitando barreras al placer y al dolor.
Me recuerda tu soga tirante,
Que abría mi carne y mi mente,
Minutos antes de la entrega, orgullosa, furiosa, bestial.
Aquella vez, cuando me estallaste dentro.
Calvo más intenso,
Calvo más afuera,

Calvo más adentro.

Perversiones en Málaga

2011-03-13T21:00:00.000+01:00

Un par de fotos de la presentación de Perversiones en Málaga.

Bésame, Platón

2011-02-28T20:12:00.000+01:00

Andrés Neuman
Ilustrado por Juan Gonzalo Lerma

Así es la cosa. A mi mujer le hablan de Platón y se pone aristotélica. No sé cómo, no sé por qué. En cuanto escucha una palabra sobre la reminiscencia, el mundo inteligible o la teoría de las formas, ella se ruboriza, se le nublan los ojos, deja escapar un gemido, y se pone a imaginar espaldas anchas y nalgas musculosas. Yo intento, como es lógico, detenerla. Pero es inútil. Una furia empirista la posee por completo, y lo único que le interesa es el paso de la potencia al acto.

Pensar nunca es indecente, me consuelo. Aunque admito que me desconcierta tanto empeño en la física, cuando lo que verdaderamente importa es la metafísica. Cada noche es lo mismo. En serio. Nunca falla. Yo digo por ejemplo: «caverna». O «sol». O «riendas». Y ella, enseguida, loca. Desparramada en la cama. Quitándose la ropa. Gritando sin decoro: ¡Bésame, Platón!

Yo, a mi edad, soy poco impresionable. Cosas peores he visto. Además, no lo niego, el comportamiento de mi mujer tiene sus ventajas. Digamos que antes, y perdonen el juego de palabras, nos costaba acostarnos. Desde que descubrí lo de Platón, mano de santo. Lo que pasa es que el deseo, el caballo de su deseo, se le desboca a todas horas, en todas partes, tenga uno ganas o no. Sospecho que mi mujer confunde el apetito con el banquete. En fin. Mis amigos se ríen, celebran nuestro problema, incluso nos felicitan. Yo, qué quieren que les diga, dudo. En el fondo estas perversiones me turban. Siempre he sido un poco kantiano, y pienso que hay cosas que no deberían hacerse.

Presentación de Perversiones en Málaga

2011-02-21T08:03:00.001+01:00

El próximo viernes, 25 de febrero presentamos "Perversiones. Breve catálogo de parafilias ilustradas" en Málaga. Será en el Taller de Escritura Paréntesis; C/Sánchez Pastor, 1, 1ª planta, a las 19:30. El acto estará presentado por Guillermo Busutil.

Os esperamos.

Perversiones en ¡Wego! Sevilla

2011-02-18T21:08:00.000+01:00

‘Perversiones’, las parafilias ilustradas de la editorial Traspiés

“A sus padres no les quedó más remedio que extender la leyenda: Los besos de la princesa habían transformado la rana en príncipe. Los reyes se estremecían al pensar como se divertía su pequeña en la intimidad del dormitorio (Pedro Escudero Zumel)”. Es uno de los cuentos de ‘Parafilias Ilustradas‘, un blog de microrrelatos sobre el lado más oscuro del sexo que le ha servido a la editorial Traspiés como base para su nuevo libro ‘Perversiones‘. (Sigue leyendo para saber más historias sobre sadismo, fetichismo, mecherofilia, cafeterofilia y otras perversiones ilustradas que puedes encontrar en el libro que ¡WEGO! presenta esta semana…)

Que tiempos aquellos

2011-02-15T16:21:00.001+01:00

Tres imágenes para los amantes del spanking o, como a los entendidos les gusta llamarlo, disciplina inglesa.

¿En qué lado está el corazón?

2011-02-15T16:17:00.001+01:00

Fusa Díaz

Le han vestido de negro con un traje bastante estrecho y corto de su primo del pueblo porque, como estaban de vacaciones, no traían en la maleta nada para la ocasión. Ramón le pregunta a su madre por qué la muerte es pasar a mejor vida, pero en ese momento tienen que vestir a la abuela. Ya en la habitación, la madre se sienta en la cama y llora como un gato mientras la tía prepara la ropa. Ramón piensa que está fingiendo, que está viva. Se tapa la boca con la mano y se guarda la risa en la palma. Se acerca a la abuela y le sopla flojito en la cara: se le levanta el flequillo, pero sus ojos no parpadean. Piensa entonces que hace el muerto como nadie. Le levanta el camisón un poco y le pone la mano sobre el pecho izquierdo: no siente el corazón, no siente absolutamente nada, sólo algo de frío. Así que se pone la mano en su pecho y se pregunta en qué lado está el corazón. Cuando su madre ya tiene todo listo y se da la vuelta, se encuentra a Ramón tocándole los dos pechos desnudos a la abuela. Sin sorpresa, se dirige a su hermana que sigue preparando y le pregunta: ¿le ponemos sostén? Y la hermana dice que claro, que por qué no iban a hacerlo. Y ella qué sabe.

Orgasmo a mano

2011-02-13T23:22:00.003+01:00

Isabel González González

Mi marido y yo practicamos sexo en la cocina porque en nuestro dormitorio duerme el bebé y porque en el salón, se pone todo hecho un asco. No acostumbro a perder el tiempo. Mientras él me penetra, friego los platos, abrillanto la vitrocerámica y escarbo en las junturas del alicatado. Él sigue a lo suyo y a mí se me hace tarde. Abro la nevera y mi mano escala los estantes, sortea los yogures, acaricia quién sabe qué: lichis de Madagascar, frutos exóticos, mermelada de maracuyá! ¡Aaah!

Perversiones en Madrid

2011-02-13T23:21:00.000+01:00

El pasado martes, día 8 de febrero, presentamos Perversiones en la librería Tipos infames, al acto asistieron, y participaron, Oscar esquivias, Andrés Portillo, Hugo Pobreartista, Isabel Wagwmann, Isabel Gonzalez Gonzalez, José ángel Barrueco, Miguel Ángel Cáliz, Manuel Rebollar, Manu Sánchez, Esteban Gutierrez Gómez, Miguel Ángel Zapata, Amanda Manara, Pablo Gallo, (seguro que me olvido de alguien). Gracias a todos por una estupenda, y divertida, velada.

Amanda

2011-02-05T09:40:00.002+01:00

Manuel Moyano

Nos confinaron a todos en una mazmorra oscura durante meses. Lo único que nos daban era agua. Para sobrevivir, nos vimos obligados a devorarnos los unos a los otros. Al final, sólo quedé yo. En un gesto de piedad, me permitieron abandonar la cárcel y regresar a mi vida normal, pero no conseguí acostumbrarme al sabor de las comidas que me preparaba Amanda... Sé que eso no atenuará ante los jueces la abominación de mi crimen.

Presentación Perversiones en Madrid

2011-02-03T01:05:00.002+01:00

El acto será el próximo martes, día 8 de febrero, a las 20:30, en la librería Tipos infames, San Joaquín 3, Bajo Izq. Contaremos con la participación de Oscar esquivias y con la asistencia de los autores; Andrés Portillo, Pobreartista, Marina Guiu, Isabel Wagwmann, Isabel Gonzalez Gonzalez, José ángel Barrueco, Miguel Ángel Cáliz, Manuel Rebollar, Manu Sánchez, Juan Jacinto Muñoz Rengel, Esteban Gutierrez Gómez.

Low Cost

2011-01-22T21:13:00.000+01:00

Quim Pérez

Ilustración: Martín Pardo

Coger un avión, aunque fuese a las seis de la mañana, para ir hasta la Costa Dálmata durante una semana de vacaciones con unos amigos se le antojaba a Ernesto el regreso al paraíso perdido. Los nervios habían desalojado al sueño de su cabeza y, aunque todavía quedaban cuarenta minutos para que sonase el despertador, no podía dormir. Laura sí lo hacía.

Ernesto, espoleado por el insomnio, le daba muchas vueltas al viaje, a las maletas, a la facturación, al despegue, etc. Se preguntó si al despegar el avión todavía sentiría esa excitación en el pene. A las cinco pasarían a recogerlos Marta y Jesús y los cuatro se encaminaría a un trayecto de cansancio y protocolos de seguridad que los conduciría hasta Rijeka.

Se propuso despertar a Laura de una manera diferente a la tiranía del despertador. Con unas tijeras de la cocina le cortó con delicadeza sus bragas. Acercó su boca al clítoris y empezó a lamerlo con ritmo de terciopelo. El cuerpo de Laura tardó en acusar el acoso de la lengua de Ernesto. Se movió ligeramente, sin saber todavía a qué se enfrentaba, pero sin negarse a afrontarlo. Ernesto aprovechó para acomodarla con delicadeza.

Ernesto, reducido a su órgano bucal, seguía excitando el sexo de Laura. Y aquella lengua húmeda, caliente, curiosa e infatigable hubiese proseguido su cometido con idéntico entusiasmo de no haber escuchado Ernesto un gemido acompañado de unas palabras, medio pronunciadas en la duermevela del despertar, pero nítidamente escuchadas.

- Oh, Jesús sigue…

Muñequita linda

2011-01-11T19:20:00.000+01:00

Andrés Portillo

Paso la lengua por sus pies y me saben a merengue. Sus tobillos a regaliz, a membrillo sus rodillas. La chupo una vez y mil veces, los muslos de mermelada, el arrope de sus caderas, y me emborracho de glucosa. Recorro su vientre de turrón blando, su pecho de algodón de feria. La muerdo. Me relamo. Me pringo de chocolate al hociquear en su pelo. Roncho su barbilla caramelizada, los pómulos de cacao, sus ojos mentolados... Estaba en la confitería, entre los buñuelos y los huesos de santo. La dependienta me preguntó qué deseaba y señalé la muñeca. Sonrió, me la envolvió en papel de regalo y me la llevé a casa. La habría amado la vida entera, pero se desgasta tan rápido que ya sólo me queda su sexo.

Mecherofilia

2011-01-07T23:20:00.000+01:00

Amalia Palacios

- Quiero un tatoo!, dijo la niña al entrar en la tienda de Marc, el tatuador de moda de la ciudad. Detrás ingresó ella, de figura salvaje e impetuosa.

Marc era un viejo conocido, de hecho era quien mejor guardaba su secreto. Flor, como suelen llamarla los amigos, acostumbra concretar sus fantasías en su tienda.

Con el curro de la niña de por medio, Marc intenta distraerse e iniciar una charla con Flor, quien ya se ha sentado con su minifalda intimidando a los presentes. Ante el jaleo que su presencia provoca entre los jóvenes, Marc le propone a Flor que vaya pasando detrás del biombo, recomendándole que se ponga cómoda. Ella le exige con su delicada voz que no demore, ya que la crema que se ha colocado en el día no le será suficiente. Marc mira sin ver a la niña, no puede contener su inquietud: ¿por cuánto tiempo lo has mantenido esta vez?

- Lo suficiente como para saber que lo cambio por uno nuevo. Termina tu tarea y ven conmigo por favor…

El experto tatuador abandona su trabajo con la niña, ya no puede resistirse.

En la camilla, ella ha abierto sus piernas y espera a que Marc le cambie el mechero que utiliza como piercing en su vagina.

- Esta vez la piedra me generó el calor que esperaba, por eso ahora lo intentaré con este Zippo heredado que tiene una forma imponente.

Sadismus

2011-01-07T23:11:00.001+01:00

Vicente Muñoz Álvarez
Ilustración: Hugo Rg [Pobreartista]

Me acerco silencioso subiendo la escalera. Tras la puerta percibo aún sus movimientos. Y ya en el interior respiro su cálido perfume.

Espero a que se duerma agazapado en el diván. Con el cloroformo pierde rápido el sentido. Y luego me desnudo junto a ella.

La poseo varias veces mientras uso la cuchilla. Mi ansiedad crece al ver brotar su sangre. Y contemplo cómo va cambiando su perfil.

Separo sus miembros limpiamente con la sierra. Devoro ávidamente parte de sus vísceras. Y vuelvo a poseer su cuerpo mutilado.

Después comienzo con cuidado la limpieza. Cualquier indicio puede ser fatal. Y ya nunca podría volver a asesinar.

No podíamos dejar de publicar la ilustración original que Hugo Rg hizo para Sadismus, en el libro se publicó en blanco y negro, por supuesto había que acompañarla del relato, aún a costa de repetirnos.

Abismos tapados por el pudor

2010-12-30T18:42:00.000+01:00

Relatos breves e ilustraciones sobre parafilias

Ana Vega

Es difícil encontrar en el mercado editorial apuestas arriesgadas, no sólo en cuanto a temática, autor, selección de textos o incluso género o presentación de la obra en cuestión, obras como ésta que se atreven a indagar en los abismos de la carne y el sexo, en esas zonas oscuras que el ser humano esconde con pudor y a veces con violencia. Apuesta doblemente arriesgada tanto en la temática elegida como en su formato: relatos breves e ilustración. Sorprende por tanto descubrir un pequeño libro como éste, del todo diferente, políticamente incorrecto, salvaje en ocasiones, donde no existe pudor alguno en la manera de contar y en la historia que se cuenta. “Setenta escritores e ilustradores de diverso sexo, edad y condición – entre ellos Angel Olgoso, Raulo Caceres, Andres Neuman, Pablo Gallo, Oscar Esquivias, Raul Brasca- han imaginado, fingido o dado alas a un variopinto catálogo de perversiones”. Autores conocidos como Vicente Muñoz Álvarez, David González, José Angel Barrueco o Andrés Neuman. Si bien el relato breve sigue sin alcanzar la gloria y ventas de otros géneros como la novela o incluso el ensayo o la poesía es justo reivindicar la dificultad que entraña enfrentarse a la escritura de esta criatura tan extremadamente compleja y frágil de la literatura: el relato. Unidos por tanto erotismo, sexo, palabra e imagen con cierta contundencia a veces, de manera sugerente otras. Ilustraciones que nos empujan a adentrarnos en ese universo creado por cada uno de los escritores que forman parte de esta peculiar odisea.

La colección Vagamundos demuestra de nuevo su gusto por los libros, por el cuidado de la edición. Podría hablarse de una pequeña obra de arte de bolsillo por así decirlo, algo cercano (que roza la estética del cómic en algunas ilustraciones, otras de una sutileza de rasgos breves, finos, tan sólo sugerencia, evocación). Al final del libro encontramos un glosario de parafilias a modo de índice de alguno de los elementos que nos han sorprendido, impactado e incluso escandalizado anteriormente: agorafilia, amomaxia, anisonogamia… Algunas que bien podrían haber sido inventadas por mentes extraordinarias como la de Cortázar en cuyos cuentos no nos extrañaría encontrar algún enfermo de grafotanatomanía (“placer derivado de la firma compulsiva de sentencias de muerte”) o anortografía (“excitación al ver faltas de ortografía”).

Relatos extremadamente sexuales, explícitos, hirientes pero también dulces, plagados de sensualidad, musicales como el de Ana Ayuso Verde, que nos ofrecen una nueva visión de la realidad cotidiana como el de Francisco Naranjo, extremadamente realistas, sinceros, con una naturalidad que nos alcanza por la veracidad que logra transmitir como el de David González, de una belleza suave como un susurro, un relato a modo de lienzo en el caso de Nacho Cagiga o con voz lúcida y brillante con la personal ironía de Andres Neuman.

Perversiones es un libro directo, agudo, árido, de lectura no apta para ciertas sensibilidades, no hay máscara posible aquí ni escondite alguno, la crudeza de la carne se ofrece tal cual. Los hombres y mujeres que pueblan estos relatos ya no temen nada ni a nadie, algo difícil aún para nosotros, espectadores atentos pero incapaces de asumir algunas de las aberraciones que van unidas a la condición humana. Andrés Portillo inicia la partida con un su relato Feroz: “Fue una noche de gargantas profundas, de lenguas golosas y dentelladas. Desde entonces, si Caperucita tiene hambre, se adentra en el bosque ansiosa de lobo”. Esta es sin duda, la versión definitiva del cuento.

Publicado en el diario La Nueva España el 23 de diciembre de 2010

Mecherofilia

2010-12-30T18:36:00.000+01:00

Amalia Palacios

- Quiero un tatoo!, dijo la niña al entrar en la tienda de Marc, el tatuador de moda de la ciudad. Detrás ingresó ella, de figura salvaje e impetuosa.

Marc era un viejo conocido, de hecho era quien mejor guardaba su secreto. Flor, como suelen llamarla los amigos, acostumbra concretar sus fantasías en su tienda.

- Lo suficiente como para saber que lo cambio por uno nuevo. Termina tu tarea y ven conmigo por favor…

El experto tatuador abandona su trabajo con la niña, ya no puede resistirse.

En la camilla, ella ha abierto sus piernas y espera a que Marc le cambie el mechero que utiliza como piercing en su vagina.

- Esta vez la piedra me generó el calor que esperaba, por eso ahora lo intentaré con este Zippo heredado que tiene una forma imponente.

Presentación en Granada

2010-12-14T18:17:00.003+01:00

El pasado 3 de diciembre presentamos Perversiones. Breve catálogo de parafilias ilustradas en la librería Picasso de Granada. Luego, como corresponde a cualquier presentración que se precie, nos fuimos a celebrarlo.

En la foto, ya en el Flasback, podéis ver algunos de los autores que asistieron al acto; Pablo Ruiz, Jose Antonio López (editor), José López Cruces, Pepe Cruz, Miguel Ángel Cáliz, Rafael Linero y Federico Villalobos (agachado). Ana Ayuso, María Simó y Ekaiz Ortega no llegaron para la foto.

La foto es de Valeria Tittarelli.

Y recordad La letra con vino entra.

Cafetofilia

2010-11-25T12:27:00.000+01:00

Jasús García Blanca

Voy siempre al mismo local, donde suelo encontrar una mesa suficientemente protegida junto a una pared y donde no tengo que abrir la boca pues todos los empleados saben muy bien que deben servirme café solo.

Café. Solo.

Siento el primer suave temblor durante la espera.

Cuando la taza se acerca zizagueando entre las mesas de mármol a lomos de la bandeja, el temblor comienza a convertirse en agitación. A veces, para prolongar el ascenso, cruzo las piernas y las aprieto con fuerza mientras unas manos de irrevocable piel fría depositan la taza junto a mi libro cerrado.

Para entonces he dejado de escuchar la música; estoy rodeado de sombras fugaces. Rasgo el sobre de papel amarillo y suelto el azúcar sobre la gruesa capa de espuma mientras contengo las crecientes vibraciones de mis muslos.

El azúcar se mantiene unos instantes flotando sobre la crema hasta que ambas se transforman en grumos que aceleran mis escalofríos. La cucharilla penetra la espuma. Mis hombros tiemblan brevemente.

Sigo con la vista la cucharilla mientras revuelve lentamente los grumos vacilantes sintiendo las oleadas de furor que ascienden por el interior de mis muslos dejando un dulce rastro de suave dolor.

Agarro la taza esforzándome para no romperla. La acerco a mis labios mientras el espasmo entre mis piernas pugna por salir.

El café penetra finalmente inundando mis laberintos oscuros mientras el semen abandona el otro extremo del túnel.

El viscoso intercambio se ha cumplido.

Castigo

2010-11-22T22:38:00.000+01:00

Martin Van Maele

La princesa y la rana

2010-11-22T22:28:00.000+01:00

Pedro Escudero Zumel

A sus padres no les quedó más remedio que extender la leyenda: Los besos de la princesa habían transformado la rana en príncipe.

Los reyes se estremecían al pensar como se divertía su pequeña en la intimidad del dormitorio.

Sadergasiafilia

2010-11-22T22:26:00.001+01:00

Sadergasiafilia: dícese de la persona que disfruta jodiendo -o viendo cómo se jode- el trabajo ajeno.

Cracking

2010-11-22T22:25:00.000+01:00

Nuria C. Botey

Era nueva, inmaculada, se podría decir que incluso sobria en su belleza. Su sencillez me cautivó desde el momento mismo en que mis ojos se posaron sobre ella, y casi me sentí conmovido al imaginar cuánto talento, cuánta concentración, cuántas horas de dedicación callada se escondían detrás de aquellas formas puras y funcionales en estado de gracia. Nada en este mundo hubiera podido impedir que disfrutase a su costa. Un disfrute rápido y perverso, plenamente consciente del daño que causaba, y que ella soportó con silencioso estoicismo mientras yo destrozaba su perfección con mis maniobras.

Aquella noche dormí ocho horas del tirón, como un bebé satisfecho, para despertar con esa sonrisa de lunático que siempre me acompaña después de cada acto de pasión. Una máscara delatora de mi felonía, de la que sólo me desprendo con una buena paja en el cuarto de baño de la oficina, mientras los gritos del ingeniero jefe preguntando quién cojones se ha follado la línea de comandos me hacen los coros.

Un tipo peligroso

2010-11-11T23:25:00.000+01:00

Mar Pavón

Soy peligroso. Lo sé. Lo supe desde que le escondí a mi hermana el chupete en la caja de costura de mamá y la invité a buscarlo. Lo había ensartado ni más ni menos que en las tijeras. Hoy, sin embargo, intento controlarme, lo juro. Las pastillas ayudan. La perra, también. Hasta mi hermana, que no conoce rencores, contribuye a todas horas con su sonrisa. Lo malo es que con intentarlo no basta, y, a veces, cuando olvido la medicación, la perra está en celo y va a la suya, y mi hermana sencillamente ha salido, la jodo, ¡vaya que sí! Suerte que Jeannette ya me conoce, y, precavida donde las haya, acude gustosa a mi llamada, equipada, eso sí, con toda clase de objetos punzantes.

-Ya sabes, mi amor, a la mínima te pincho- me advierte nada más llegar.

Y follamos y sangramos hasta la extenuación entre sábanas y púas. Un día de estos, y pese a su eterna sonrisa, tendré que sincerarme con mi hermana, que no acaba de entender la relación entre el olvido de pastillas y lo que, intuye, son actos poco menos que criminales. Pero lo cierto es que no me decido, no sea que relacione el episodio del chupete con mis neuras sexuales y me tome por lo que no soy… o sí; un tipo peligroso en cualquier caso. Lo supe desde que a ella se le desgarró la boca y ya nunca más pudo dejar de sonreír.

Muertusfilia

2010-11-11T23:24:00.000+01:00

Muertusfilia: Follarse a la muerte. Una nueva parafilia aportada por Jara Bedmar.

2010-11-11T23:21:00.000+01:00

Jara Bedmar

Fue en uno de esos minutos en los que la tarde se vuelve más tímida. Las bacterias agonizaban despacio, sin hacer ruido. El cáncer iba remitiendo. Me sentía mejor. Es más, creo que, desde entonces, es la vida quien se folla a la muerte.

Perversiones

2010-11-05T14:21:00.006+01:00

El libro de Parafilias iustradas ya tiene título: Perversiones. Breve catálogo de parafilias ilustradas. Como anticipo os dejamos la portada.

El baile

2010-10-22T00:03:00.004+02:00

Ricardo Álamo González

He esperado a que papi y mami se durmieran para ir corriendo hasta el viejo caserón de la colina donde se celebra la fiesta de disfraces. Ellos no querían que fuese. Dijeron que todavía soy muy pequeña, pero yo sé que no es por eso, sino por algo ocurrido en el viejo caserón, algo atroz, que no quieren contarme.

Por ahora el salón de baile está casi vacío. Mis amigas aún no han llegado. Sólo hay un grupo de hombres disfrazados de zombies, que se mueven lentamente de un lado a otro. No los reconozco. Algunos me observan de soslayo. Otros, con torpeza, se acercan hasta mí, cada vez más. Supongo que quieren asustarme de mentira. Ahora me acorralan contra la pared, me gruñen al oído, me acarician los pechos y hasta me muerden. Pero no voy a gritar

Bragas

2010-10-22T00:00:00.000+02:00

Luisa Fernández

Se acercó a ella con ojos de ardilla cachonda y beso su cuello. Recorrió con su lengua el torneado de sus hombros, el hueco de los senos, y allí se detuvo olfateando como una fiera en celo, con los ojos en blanco. Sacó las braguitas de encaje y lacitos que le había comprado. La desnudó con prisas. Tirando al aire cada prenda, con una urgente necesidad que le asfixiaba. Con las bragas en la mano, la dio un profundo beso mientras restregaba su sexo contra su vientre. Iba a penetrarla en plan salvaje, como a él le gustaba, pero inexplicablemente se detuvo. La tomó en brazos y subió al cuarto. Y allí, sí, como a él le gustaba, culeando como si en ello le fuese la vida. Antes de llegar al clímax, un fuerte sonido silbante se escapó del cuerpo de ella. Tal que un globo al que se le va el aire. Él se la quedó mirando sorprendido.

Elena se desvaneció y se quedó en nada.

—Era demasiado hermoso para durar, muñeca.

Objetomanía

2010-10-08T19:44:00.000+02:00

Obsesión por tener relaciones sexuales con cualquier cosa, previamente acondicionada para ello, claro.

Manojos

2010-10-08T19:21:00.001+02:00

Mariana Baizán

La vuelta a tu piel en dos horas

2010-10-08T19:17:00.002+02:00

Marisol Torres
Ella era unos zapatos rojos, brillantes, tacón de aguja; piernas largas enfundadas en medias negras con costura por detrás; una línea recta que yo repasaba como un tren imposibilitado de andar fuera de vías. La perseguí por toda la avenida, espié su reflejo frente a todos los escaparates, la seguí hasta el café de la esquina y me senté en la barra, siguiendo las líneas rectas de sus medias. Desde que se sentó en la banqueta de al lado ya no hubo para mí nada más en el mundo.
Cuando alcanzamos el ascensor de su oficina, pulsé el botón de alarma. Adoro tus zapatos, la línea de tus piernas, quiero dar la vuelta a tu piel en dos horas. Sus ojos sonrieron. En el quinto piso, me introdujo en su despacho y me señaló una salita de espera. Cuando volvió, sólo llevaba un liguero negro con cristales swaroski encastrados, las medias con esas dos paralelas intolerables y los zapatos. Saqué mi cámara y disparé, mientras ella giraba y caminaba alrededor. Gemí, susurré, lamí sus muslos a través del encaje de blonda de sus ligas, clavé en mi glande la punta de los tacones rojos.
Cuando sonó el reloj, avisando del fin de mi tiempo, la mujer de mi mejor amigo se quitó los zapatos.

Última canción desde Mitilene

2010-10-08T19:08:00.000+02:00

Begoña Callejón

Vivo en un terreno limítrofe entre dos naturalezas. Siempre había vivido al otro lado del espejo, el de Alicia. Tienes los ojos cerrados y no me puedes mirar. Ahora puedo decirte que solo me siento viva a través de las miradas ajenas. El bebé se ha ido. Borbotones de sangre resbalaban por tus muslos. Adoro la sangre, no se si por su color o por su espesura. Follábamos todas las noches. Tu tumbada y yo con los consoladores hacia el resto. Me gustaba metértelos hasta dentro, necesitaba oírte gritar. Oír al bebé preocupado por su madre. Siempre te han gustado los de color azul. Manías. Restregar los labios de tu vagina contra los míos ya hacía tiempo que no podíamos, tu barriga y tus kilos cada vez se hacían más pesados. A mi lo que más me gustaba era cuando te sentabas desnuda en la cama, mostrándome tu sexo, con las piernas abiertas. Yo me sentaba en el suelo. Me gustaba tocarte desde allí. Otra perspectiva. Tu barriga me excitaba. Cada mes que pasaba necesitaba frotarme a ella con más frecuencia. Solo con restregarme y tocarme levemente ya conseguía uno de los orgasmos más placenteros de mi vida. Tu barriga no era redonda era un pepino. Daba morbo. A veces cuando dormías me despertaba para contemplar su inmensidad, pensar que ahí dentro había alguien que me observaba me hacía sudar y no tenía más remedio que masturbarme. En todo este tiempo no había oído hablar a nadie. – Perdona, ¿sois gemelas? -.

2010-09-03T22:07:00.000+02:00

Eugenia Alcazar

Vuelvo a verle en el tren, como todos los días.

Esta vez se sienta a mi lado. Su rodilla roza mi rodilla. Dejo pasar unos segundos para reponerme, y rozo mi rodilla con la suya. Soy incapaz de mirarle por este atrevimiento mío.

El tren se para y todo lo demás desaparece.

- Haz conmigo lo que quieras – me susurra al oído.

- Lo que quiero es desnudarte y atarte al asiento – le contesto yo – morderte por todo el cuerpo muy suavemente, entreteniéndome más en algunas partes, hasta llegar a tu boca. Ahí puede acabarse mi sueño.

- No estamos en tu sueño, estamos en el mío – me dice mientras sus dedos se pierden por debajo de mi hábito.

Y yo…le doy gracias a Dios por llevar siempre una cuerda en el bolsillo.

La pared

2010-09-03T22:04:00.001+02:00

Ana Vega

Cuando él llega a casa, ella se desnuda, se acerca a la pared y permanece allí, de pie, inmóvil, con la mirada fija en sus movimientos. El deja la maleta en el suelo y se afloja la corbata. Se dirige a la pared con paso lento pero firme. La silueta de ella marcada a modo de diana. Le sujeta las manos y las coloca una a cada lado del cuerpo- hacia arriba a modo de súplica- le separa las piernas con las suyas, la crucifica de un modo dulce. Saca del bolsillo el pañuelo de seda negra, se lo coloca en los ojos y con un único pero fuerte impulso sube sus piernas para enredarlas en la cintura. La posee mientras ella permanece anclada en la pared, sabe que un solo movimiento en falso bastaría para derrumbar la casa entera.

Tres orgasmos

2010-09-03T22:02:00.001+02:00

Salvador Moreno Valencia

Tres orgasmos

Las nalgas de Casiopea

Ella se sentó a horcajadas. Él la contempló con su periscopio enhiesto como si fuera una estrella. La sombra del vello púbico lo hizo temblar. Pequeños copos de nieve comenzaron a danzar en la calle.

Glandes en su salsa

El escultor al ver aquellas zanahorias en el mercado pensó en penes esculpidos. Las compró y esculpió sobre ellas glandes tan reales que parecían verdaderos. Por la noche llegó su invitada. El anfitrión descorchó el vino escanciándolo en una reciente de cristal de Majórica, luego sirvió penes cocidos con salsa de zanahorias.

Pequeños copos de nieve siguieron danzando en la calle.

Vello púbico

Negro mentón de oro negro como una gruta misteriosa se asomaba con cierta timidez sobre el elástico de la tanga que la morena exhibía en su pretensión de que se viera su recién tatuada araña, justo a la derecha del principio de aquella selva, en la que cualquier cazador podría aventurarse con la posibilidad de ser devorado.Pequeños copos de nieve dejaron de danzar en la calle.

Femur de Mamut

2010-08-01T18:45:00.000+02:00

Juan Carlos Fernández
Ilustración de U! a.k.a. Uriel A. Durán

Mientras su hombre ha salido de caza urgido por la necesidad de alimento, la mujer prehistórica se ha quedado cobijada en la cueva que ambos han adquirido recientemente. La mudanza no fue muy compleja: una rudimentaria caja de herramientas, un ajuar de pieles a la moda, el muslo del último mamut abatido… De esto hace ya una semana, lo que su hombre lleva fuera de la cueva, cazando.

Como se aburre, la mujer prehistórica ha decorado las paredes de la cueva con dibujos simbólicos, obras maestras que como tal reconocerá la posteridad: un bisonte atravesado por saetas, un sol moribundo que preludia un cambio climático, el muslo deseado de un mamut…

Como después de haber decorado el hall de su vivienda la mujer prehistórica sigue aburriéndose, opta por tumbarse sobre una piel comodísima y desde allí planea una estrategia que la saque del hastío, de este irremediable nicho de soledad en que se halla arrojada. Entonces lo ve. En un rincón de su cueva ve el fémur descarnado del muslo posterior del último mamut y los ojos le hacen chiribitas y se le arrebata el corazón. Se levanta a por él y lo coge.

La mujer prehistórica ha dejado de aburrirse. Con las piernas abiertas y los ojos cerrados, piensa en su hombre que caza tan lejos, mientras ella con las dos manos (el fémur es largo, larguísimo) zarandea la osamenta y se la va introduciendo con cariño (a veces con furia) en el interior de una cueva distinta recién descubierta.

Vínculo

2010-08-01T18:41:00.000+02:00

Alejandro Rodríguez Peña

Baja las persianas. Quiere resguardarse de la intromisión lasciva de las estrellas; mentir a un Sol que, en unas horas, desvelaría su secreto. No quiere interrupciones, ella es el único astro sobre el que se puede orbitar a estas horas. Nos acabamos de conocer, pero me ama como el polvo a las bibliotecas, desde siempre; quiere robar toda autoridad al tiempo y retenerme aquí por vidas sin término. Teje su tela alrededor de mí con la delicadeza de las Moiras; me regala el decoroso abrazo de las arañas. La dignidad de la presa.

Puedo sentir sus celos, palpar su miedo a que me disuelva y vuelva a escapar entre las baldosas. Es la primera y la única vez que la veré y sin embargo somos viejos conocidos: ella habita en las carantoñas de las pitones, en la esperanza de los ahorcados... Casi no puedo respirar, pero no importa. No puedo sino sentir su dolor; me mira con reproche, con temor y compasión. Es mi esposa, mi hija y mi madre. La triple diosa.

Lejos de estar a su merced, es ella quien se entrega a mí. Me guía tras el monte, hacia la sima en la que se ocultan mundos, antesala de verdades, cicatriz fuente de vida. No quiere someterme, tan sólo persuadirme a amarla. A tomar su alma y beberla, para mi placer y su tormento. Eternamente. Esta noche.

Vergomanía

2010-08-01T18:40:00.000+02:00

Ekaitz Ortega

Vergüenza, que no humillación. Sentir sus mejillas enrojecer, llegar hasta el punto en que no sabe qué decir, calibrar las palabras, medir los tonos, saber acariciar. Los lugares públicos, las palabras calientes, mi mano sumergiéndose en los escondites de su cuerpo mientras susurro en su oído que todos nos observan. Es sentir su pudor y emerge la excitación. Una vez derribados todos los escudos es cuando aparece su verdadero yo y siento la conexión que tanto me complace. Disfruto tanto la búsqueda como el objetivo cumplido. El silencio, mi sonrisa, su ansia por recuperar el control. Y luego, la complicación de una segunda cita, pocas veces se repite. El remordimiento toma el control y me evita. A pesar de haber disfrutado tanto como yo.

Ipsofilia

2010-07-26T00:01:00.000+02:00

Daniel Pérez Navarro

Se despidió de sus amigos y familiares. Me voy, será un viaje largo y no sé cuándo volveré, les dijo. Nadie se extrañó. Vivía solo y era excéntrico. Liquidó la cuenta corriente. Con el dinero, reformó su piso. Se deshizo de todo el mobiliario y de todas sus cosas. Mandó forrar las paredes y el techo con espejos. Luego llenó el suelo de colchones, y así lo convirtió en una cama gigantesca. Cuando terminó los preparativos, se quitó la ropa. Allí permaneció, entregado a la persona que amaba, a la única que le excitaba. Encontraron su cuerpo varias semanas después, al forzar la puerta. Había muerto de éxtasis.

Encuentros

2010-07-25T23:56:00.001+02:00

Ana Vidal Egea

Desde un comienzo la intimidad nos aterraba a los dos, a solas nos invadía un pudor extraño.

Cuando quién nos acompañaba amenazaba con marcharse se nos desinflaba el deseo bruscamente y sin dilación: nos quedábamos sin palabras, súbitamente desencantados, desconociéndonos de repente, con la necesidad urgente de escapar el uno del otro sin atender a explicaciones.

El primer beso fue público. Era entre la gente cuando nos atraíamos de manera obsesiva, seducidos por un magnetismo irrefrenable que no éramos capaces de controlar. También fue pública la primera vez que me penetró.

Han pasado años. Desde entonces seguimos yendo dos o tres veces por semana a ese lugar sórdido donde los desconocidos observan, se desnudan y comparten orgasmos en la oscuridad. Sólo arropados por los gemidos y las miradas insaciables de hombres y mujeres, somos capaces de entregarnos el uno al otro (nadie más nos toca).

Sólo rodeados de sexo construimos el amor.

Sólo allí somos diferentes al resto.

Las amargas lágrimas de Petra von Kliksberg

2010-07-07T20:17:00.000+02:00

Isidro Tomasa

Entre octubre de 1789 y mayo de 1807 trabajó en el hospicio para niños huérfanos y desvalidos de Königsberg una religiosa prusiana llamada Petra von Kliksberg. Los registros señalan que había abrazado la doctrina más integrista y rencorosa de todos los tiempos, y así muchos la refieren como «la institutriz feminista». De buena mañana adoctrinaba a sus inocentes pupilos sobre lo que llamaba el «pecado atávico», que consistía en que estaba científicamente demostrado que el género masculino había molido a palos a las mujeres desde la noche de los tiempos y por tanto dicho delito era imputable a la condición genética de todos los varones y no a su libre albedrío.

Dedicaba sus largas tardes en el hospicio al mantenimiento de su colección de látigos, varas, azotes y flagelos. Siempre tenía con ella a tres o cuatro desvalidos huerfanitos. La sangre vertida llenaba de frenesí sus sentidos y, no obstante, tras las laudes de la mañana siguiente, confesaba siempre su desaliento a su diario secreto: «Por más que les pego, no hay manera de que aprendan a lamerme el clítoris como a mí me gusta».

Casi veinte años tardaron las autoridades a descubrir que el patio del hospicio estaba sembrado de jóvenes cadáveres que no habían soportado tanto delito atávico como cargaban sus tiernas espaldas. Petra von Kliksberg fue llevada ante la justicia, donde en vano derramó amargas lágrimas, puesto que fue sentenciada a morir a latigazos, como una perra, a manos de los huérfanos supervivientes.

–Me va a explotar el coño de tanta alegría –fueron, dicen las crónicas, sus últimas y desvergonzadas palabras.

Pigofilia

2010-07-07T20:09:00.000+02:00

Alejandro Santos

Yo antes tenía mis dudas, ahora no se

2010-07-07T19:58:00.001+02:00

Mayde Molina

A veces me decepcionan tanto los hombres que paso largas épocas de sequía…

En esos días es cuando reencuentro mi éxtasis secreto en las palabras.

Palabras que son como niñas bonitas, pavoneándose cual ciruelas suspendidas de la libido de los árboles. Palabras cómo “infinito”, o “insospechable”, o “renacimiento” o “insostenible” o “inminente” o “desasosiego”…

Dios… ¡desasosiego! ¡Si supieran la de pasiones que ha despertado esa palabra en los arcanos de la historia!

D-e-s-a-s-o-s-i-e-g-oooooooo…

Yo apenas la palpo con la punta de mis labios, subo árdida por sus infinitos muslos mientras ella va clavando sus letras en mis entrañas.

Después de quedarme medio rota y jadeante, asciendo mis ojos entornados buscando un poco más de placer sublime e inmediato con el que saciarme…

Y aparece frente mis ojos lívidos la palabra “lujuria”; altiva y poderosa clavando la “i” de su impronta contra mi sexo.

Mis manos se vuelven locas confundiendo la carne con las palabras… Vuelve hasta mi pecho “desasosiego” e “inminente” para dejarme completamente deshecha por dentro…

Y esas dos palabras se van haciendo pálpitos, mientras mis muslos se van abriendo y las manos no cesan de confundírseme con las palabras.

Entonces cuando ya no puedo más…

Cuando ya todo es delirio, cuando estoy a punto de volverme absolutamente loca…

Aparece frente a mis ojos deshaciéndome por completo la palabra “orgasmo” para arrancar de mis labios el último g-e-m-i-d-o que me quedaba.

Yo antes tenía mis dudas, ahora ya no sé si quedarme con los hombres o con las palabras...

Aliusfilia

2010-07-07T19:13:00.000+02:00

Hortensia Barderas nos propone esta nueva parafília: La necesidad de fantasear o pretender ser otro.

Di "sexo" mientras me la chupas

2010-06-26T12:06:00.000+02:00

Fernanda Oyarvide

Mientras él pronunciaba la palabra acorde, mis labios se mojaban y la piel se me ponía de gallina al imaginar el roce de su lengua rebotando en su paladar en el a‘cor’de y después recordar que esa pequeña parte de la palabra significaba corazón.

Bum bum…bum bum y la ‘m’ me excitaba aún más con su intenso retumbar. Estábamos en un concierto y mientras esté había transcurrido yo me comporté con absoluta serenidad. Las cosas cambiaron cuando comenzamos a charlar, mi vista no podía retirarse de su boca y mi cabeza no paraba de imaginar cada movimiento que esta hacía, labios para dentro y labios para afuera. Fantaseaba transportando el meneo de la fonética de sus palabras.

-¿Quieres que cenemos algo?-me dijó.

Mi clítoris se erizó en el quier‘es’ imaginándose presionado entre sus dientes, los pezones se me pusieron duros con ce’nemos’ y su lengua empujándomelos, succionándomelos con sus labios como un chupón.

-¿Te ha gustado el concierto?- pregunté.

Mis calzoncillos estaban empapados y no paraba de morderme los labios.

En ese momento me tomó el cuello y sin pronunciar palabra me besó, automáticamente mis manos se metieron dentro de su pantalón como el agua cuando se derrama en la tela. Nos metimos al coche, besándonos como locos descontrolados.

-¿Tienes condones?- Preguntó.

Y su pene se endureció disfrutando la presión de mi lengua en con’do’nes cuando al unísono yo pronunciaba la palabra mientras se la chupaba.

Fanfilia

2010-06-26T12:00:00.000+02:00

Candi Díez

El joven escritor aprovecha su incipiente fama para acostarse con esas tres o cuatro muchachas que agradecidas, le prometen leerlo hasta la muerte. Lo mismo le aseguran las diez o doce nuevas seguidoras que se suman a las anteriores con su segunda obra. Apenas un escalón camino de la tercera novela, la que le otorga el verdadero salto a la fama y a la promiscuidad. Cien, mil, diez mil lectoras lo acorralan contra la estantería. Es agotador, sí, pero cómo si no asegurar esa fidelidad tan necesaria.

Vintage Pulchritude

2010-06-26T11:57:00.000+02:00

Aquí os dejo una web para los amantes de la retropictofilia. Vintage Pulchritude

Meteorología

2010-06-21T08:28:00.001+02:00

Rosana Alonso

Lo de veranear siempre en el norte no supuso un problema. Ese tiempo impredecible y la lluvia fina y ligera le sentaban tan bien; se le dilataban las pupilas y mantenía un estado de excitación continua, lo hacíamos en cualquier rincón del bosque o de la playa. Casi no pisábamos la habitación y dormíamos al aire libre. Lo realmente molesto era la vuelta a casa, con ese clima castellano de inviernos secos y recios. Recuerdo aquel año de sequía, el otoño cálido y sin lluvia. Estaba triste, nunca tenía ganas y eso que le llenaba la bañera con sus sales de baño preferidas. Se animaba un poco y lo hacíamos allí, entre vapores con olor a rosas, pero yo no podía permanecer tanto tiempo en remojo porque se me arrugaba hasta el alma y ella se ponía mustia y apenas hablaba. Le proponía ir a la piscina cubierta del barrio, pero tampoco era plan, ya nos habían echado dos veces por escándalo público. Hasta que descubrí aquella empresa especializada en microclimas. Instalé sistemas nebulizadores de baja y alta presión en el salón y el dormitorio, unidades de refrigeración evaporativa y cortinas de agua y ventiladores. Las condiciones de humedad eran las idóneas y la temperatura, gracias a los infrarrojos, se mantenía constante. En invierno mantenía un clima tropical y en verano un clima atlántico, de inviernos suaves y húmedos.

Nuestra vida ha cambiado por completo, salimos de casa lo imprescindible y ya no tengo que estar pendiente del parte meteorológico.

Disfraz & CIA

2010-06-21T08:23:00.001+02:00

Hortensia Barderas

Ofelia estaba enamoradísima de Filemón, pero, desde jovencita, no había nada que la excitase tanto como ver a un hombre disfrazado. Por esa razón no era feliz. Veía todos los días a Mortadelo y cada vez que le veía disfrazarse sentía deseos de ser infiel a Filemón.

Una mañana, en el archivo, Mortadelo se disfrazó de archivador y Ofelia se le tiró encima y se lo tiró. Desde ese día Mortadelo la sorprendía en los lugares mas inesperados con los disfraces mas curiosos: maquina de escribir, silla, loseta del suelo… y se pasaban todo el tiempo follando.

Hasta que un día tuvo la ocurrencia de disfrazarse de Filemón y Ofelia se excito enormemente. Pero desde ese momento, cada vez que Ofelia veía a Filemón, no sabia si era él o era Mortadelo disfrazado, y el mismo hecho de pensarlo le empapaba las bragas. Así que se pasaba el día follando con Filemón y con Mortadelo disfrazado de Filemón.

Pero el problema vino cuando comenzó a dudar si el doctor Bacterio era él, o era Mortadelo disfrazado de él, así que también empezó a tirárselo. Y luego vino el Super, y así todos los compañeros de la TIA. No daba a basto y ya nadie trabajaba en la Agencia.

Ibáñez mandó a los bomberos a que los sacase del edificio porque sino no podía seguir dibujando, pero lo que no podía imaginarse que la segunda fantasía de Ofelia era hacerlo con hombres de uniforme.

Ibáñez no volvió a publicar un cómic.

01011100

2010-06-21T08:17:00.002+02:00

José Ramón Vázquez

-01010101 1111000101 011011101110 011101001110111011101101

Ella, con los ojos aún brillantes después del último orgasmo, le contestó jadeando:

-¡Para mí también ha sido increíble cariño!

Batraciofilia

2010-06-05T23:34:00.002+02:00

Atracción por los sapos y ranas. Muy extendido, al parecer, entre príncipes y princesas

EL sueño del príncipe

2010-06-05T23:32:00.000+02:00

Antonio Marín Albalate

Soñó el Príncipe que, tras el tacto rectal practicado en Palacio por el aséptico guante chocolátex del doctor Hemorroide, le fue detectada una rana en el ano.

Cuando despertó, notose algo rano y enculado el de Beckelar.

¡Ves!

2010-06-05T23:27:00.003+02:00

Autor desconocido

Paraphilia

2010-06-05T23:23:00.002+02:00

Javier quevedo

Durante varias noches, Ricitos de Oro había soñado con él. Fue cuestión de tiempo para que también comenzara a tener las mismas ensoñaciones incontrolables incluso durante el día. Visualizaba aquel cuerpo cubierto de pelo hasta en las zonas más inverosímiles y, en su mente, se entregaba a una adoración que conseguía abstraerla de todo. Cuando despertaba, ya fuera del sueño o de la ensoñación, su cuerpo pubescente le temblaba de la cabeza a los pies y el corazón parecía ir al galope.

Por eso se coló en la casita del bosque: quería saber a dónde la llevaría realmente el tacto de aquel abrigo de pelo palpitante. Cuando Papá Oso entró en el cuarto y vio el cuerpo desnudo de la joven yaciendo en su cama, no se lo pensó dos veces. Con mucho cuidado de no despertarla, empezó a acariciarla. Sintió la excitación crecer dentro suyo, tanto más cuanto más comprobaba cómo se desbordaba la excitación en el sueño de ella. Quería darle más… necesitaba darle más. El sueño no era suficiente.

Ricitos de Oro oyó los gruñidos de Papá Oso, pero los atribuyó a su sueño. Cuando la zarpa le tapó la boca, también creyó que era en su sueño. La respiración de ambos, hasta ahora superpuesta, se fue desacompasando de forma gradual hasta que sólo quedó la de Papá Oso. Ricitos de Oro pensó que nunca había tenido un sueño tan intenso. Por supuesto, jamás despertó de él.

Cuchillo en la piel

2010-06-05T23:10:00.000+02:00

Marina Loux

La brisa refresca los apretujados callejones del barrio judío. Una mujer examina con deleite el escaparate del mejor espadero de Toledo. La manga de su camisa apenas oculta una marca, rojo oscuro, que recorre su antebrazo cual estrella fugaz. Adentro, oculto en la penumbra del taller, un hombre estudia su rostro y sus expresiones involuntarias: el brillo de los ojos cortado por el filo gris plata de su mejor cuchillo; la lengua, rosada y caprichosa, que asoma entre sus labios alborozada. Atornillado a esa mirada, deja las herramientas a un lado, se quita el pesado delantal de cuero, y apoya su cuerpo en la vitrina. La mujer lo ha visto, pero regresa a la inspección de aquel lujurioso surtido de instrumentos de corte. Vuelve a enfocar la mirada sobre aquel cuchillo que la ha fascinado, y deja que la atraviese un estremecimiento; lo disfruta. Él descifra la señal en el brazo y siente la certeza del reconocimiento cosquilleando en su nuca; entonces sabe.

La luz del atardecer besa los tejados de la catedral y luego cae, perpendicular, sobre esa superficie casi transparente escindida en dos por una línea roja. La piel de la mujer se eriza y expande al contacto con la acerada hoja del cuchillo, que en la mano experta del herrero va trazando complejos arabescos, estelas sonrosadas que al poco desaparecen. Finalmente brota una gota de sangre, minúscula; ella la recoge en la punta de su dedo índice y la ofrece a la temblorosa boca del artesano.

Castigo

2010-05-26T21:16:00.000+02:00

Autor desconocido

J'adore

2010-05-26T21:09:00.001+02:00

Adriana Bañares

Estuve desnuda, tumbada en tu cama, que no era tuya,

y mucho menos mía. Eso nunca.

Nos desaprovechamos entre besos que no nos llevaron,

ni nos llevarán, a ninguna parte.

Mordí la argolla que me unía a ti, la mordí hasta sangrarte,

pero la única que lloró sangre, aquí, fui yo.

La única que perdió y a la que perdiste.

Porque todas las lluvias no son como aquella, no saben igual.

Porque ahora, todas, escuecen en los ojos.

Nos comíamos a besos, literalmente. Nos comíamos hasta

quedarnos sin dientes. Nos abrazábamos durante horas, como

gilipollas, y nos abrasábamos con el ácido de nuestra vergüenza

como cerdos, en oro, légamo.

Hoy estuve desnuda, ajena a todo porque nada de lo que

hay aquí nos pertenece. Hoy estuve a la espera de esas gotas,

a la espera de una lluvia que me convirtiera en oro para

demostrarme que aún, todo sigue igual.

La presencia

2010-05-20T00:11:00.000+02:00

Nacho Cagiga

Coincidían en el tren al amanecer y cuando ya era de noche. Desde la primera vez que se encontraron se quedó sin aliento. Sus movimientos le llamaron rápidamente la atención. Un cruce de miradas bastó para hundirle en un estado de afectación propio del hechizo, y desde entonces ya no fue capaz de prescindir de ella. Estaba pendiente de cada gesto, de cada palabra suya. Aprovechaba la lejanía para observarla mientras leía o miraba por la ventana. La seguía con la mirada en sus cortos trayectos, cuando subía después de él, en otra estación, y cuando bajaba, dejándolo solo. Buscaba coincidir en el vagón. Aprendió a saber de ella por sus ruidos. Sabía cómo se encontraba, qué sentía, qué pensaba, con solo oír sus pasos, por el tono de su voz, o por el sonido de su respiración. Propiciaba el encuentro silencioso frente a su asiento, junto a las puertas, en los pasillos. Un roce suyo era un beso. Un choque accidental, un abrazo de sus dos cuerpos desnudos. Oírla susurrar palabras cariñosas, aunque fuera a otro, una caricia libidinosa.

Ya no podía quitar su mirada de la suya. Soñaba a todas horas con el calor de sus mordiscos, con su sexo apretado contra su piel, lamiendo el sudor de su cuerpo, deslizando sus manos por cada lunar, por cada señal que su ropa abierta le dejaba entrever. Hasta el día que ella le sonrió…y supo que todo había acabado.

Un público ilusionado

2010-05-20T00:06:00.002+02:00

Gsús Bonilla

Llegó la hora de la verdad. Esta vez no voy a fallar el tiro.

Aquella vez, reconocí que estaba muy nervioso; habíamos discutido antes de la función, por una tontería, como casi siempre. La justicia no lo interpretó así.

Yo he cumplido.

Ahora tengo una nueva pareja. Lo entiende todo perfectamente.

Todos estos años en prisión, me han servido para recapacitar y aprender a elegir; también, para tener más claro que, mezclar sexo y trabajo no nos conviene a ninguno. No es para menos, en el circo, el espectáculo del lanzador de cuchillos, es una responsabilidad muy grande para todos los protagonistas.

The fun world of philias

2010-05-10T01:36:00.000+02:00

Dustin Land

Viajando por la red encontré esto. Por lo visto no estamos solos.
http://www.dustinland.com/index.html

Radiante

2010-05-10T01:26:00.000+02:00

Alberto Medina

Siempre había sido obsesivo y desmemoriado. Su único recuerdo infantil, se reduce a su primera lupa, de plata. Flores marchitadas, insectos, quemados bajo la luz solar a través del cristal de aumento. También había sido muy curioso. No tardó en aplicarse la lupa sobre su piel, y esa urgente palpitación que sentía al achicharrar insectos, subía por momentos desde su bajo vientre. Se intensificaba el latido entre sus piernas, el calor, el tamaño, todo aumentaba visto por una lupa al sol del mediodía. Creció amando el lúbrico Sol dorado en su cuerpo. A una misma vez, descubrió el mito de Ícaro y que las alas de mosca no arden bajo una lupa.

Ahora sabía como gozar más cerca el Sol, su astro. Despegando desde el tejado, llegaría lejos, tanto como para hacer sombra con su cuerpo sobre la Tierra entera, sin atmósfera que le preservara de su amor. Alado, con innumerables alas de mosca tejidas como plumas, desnudo para abrazarse al Sol, subió con el amanecer. En el crepúsculo llovieron del cielo sus cenizas entre alas de mosca.

Un trato

2010-05-10T01:24:00.003+02:00

Ana Patricia Moya

Fran y Ana hicieron un trato: si él quería practicar sexo anal, tendría que dejar que ella también le diera por detrás. Y así hicieron: primero fue él, y luego, Ana, armada con veinte centímetros de polla artificial. Al llegar la mañana, ella ya se había marchado, pero se dejó olvidado el arnés y el miembro de látex. Fran se apresuró a tirarlo todo. Le invadió la vergüenza: sintió placer. Pero él no era ningún mariquita. Respiró más tranquilo cuando vislumbró por su calle el camión de la basura que, en cuestión de minutos, se llevaría el secreto de su hombría violada.

Sofafilia

2010-04-29T00:59:00.001+02:00

Mario Crespo

Asterión García, alumno de un colegio de curas, comenzó a masturbarse a temprana edad. Durante años creyó que el onanismo era la única práctica sexual existente. Hasta que un día, ya en plena adolescencia, vio por primera vez una película porno. Al llegar a casa, quiso probar eso de meter el pene en un agujero. Como no tenía ningún trato con chicas, no tuvo más remedio que aguzar el ingenio para poder experimentar el mete-saca. Ni corto ni perezoso, aquel mismo día, construyó un hoyo del diámetro aproximado de su pene en el sofá de su casa. Lo penetró y se corrió dentro. Al acabar el acto colocó una manta por encima para cubrir la especie de vulva que había construido en el diván. Fue entonces cuando su pasión por los sofás se convirtió en irreversible. Tiempo después, sus padres, al ver que el canapé se había convertido en un queso gruyere, se vieron obligados a comprar un nuevo tresillo. ¿Por qué insistirá tanto en que compremos uno relleno de pluma de oca, en vez del tradicional de espuma?, se preguntaban. La respuesta la descubrió su madre cuando, un día, asustada por los gemidos, acudió al salón y vio a su hijo hacer movimientos pélvicos como un poseso. Creyó, naturalmente, que habría alguien debajo, sobre el asiento, pero cuando avanzó un paso se percató de que su hijo no sólo se estaba follando al sofá de pluma de oca, sino que también, con gran pasión, lo besaba.

Caperucita

2010-04-29T00:53:00.001+02:00

Javier Arnau

Caperucita iba sóla por el bosque; menos mal que se había provisto de medidas disuasorias al salir. El Lobo, sin saber nada, la esperaba.

Espejito, espejito...

2010-04-27T09:20:00.000+02:00

Autor desconocido

2010-04-27T09:15:00.000+02:00

Carlos Manzano

–Te voy a follar como una mala puta. Te vas a enterar de lo que es sentir una polla kilométrica incrustada más allá de la campanilla.

Colgaba nada más oír su voz; prefería imaginarme su rostro sorprendido e incrédulo tras escuchar, de sopetón, aquella sarta de procacidades sin sentido ni lógica. No en vano, la imaginación siempre ha resultado mucho más estimulante que la realidad.

–Voy a llenarte la garganta de lefa, mala puta, te colgaré de un gancho como a un cordero y luego te follaré suspendida en el aire hasta destrozarte las entrañas.

Con la otra mano, la que no sostenía el auricular, buscaba los puntos más sensibles de mi polla y segundos después me deshacía en unos irreprimibles espasmos de placer que nadie, ni la mujer más hermosa del mundo, podría nunca proporcionarme.

Aquella tarde llegué cansado y abatido del trabajo. Necesitaba hacer una llamada cuanto antes. Me iba la salud en ello. No perdí tiempo ni en cambiarme de ropa.

-Ya es hora de que alguien te folle bien follada, te voy a dejar el culo que no vas a poder sentarte en una semana.

–¿Manolo, hijo, eres tú?

De repente me acordé de que había hablado con mi madre esa misma mañana. Maldije la hora en que a alguien se le ocurrió dejar grabados los números en el teléfono e instalar la función de rellamada en el teclado. Sobre todo habiendo gente tan descuidada como yo.

Mi amado Pepe

2010-04-27T09:08:00.000+02:00

Elena Azcarate

La señora, siempre alegre y pizpireta, hoy se encuentra triste. Su amado Pepe, que siempre le hacía reír, que le daba tanto cariño sin pedir nada a cambio, él, que la hacía feliz y le calentaba la cama por las noches, se ha marchado para siempre. Después de quince años juntos, una mañana se lo encontró frío en el suelo. Y le ha dejado un hueco enorme, casi insoportable.

Ahora, cuando se acuesta y nota la cama tan vacía, se acuerda de su pelo tan suave, de su lengua, tan juguetona, de cómo se abrazaba a él en las noches de invierno. Recuerda tanta pasión, cuando se enganchaban el uno al otro y ella se sentía plena.

Y cuando todo esto le viene a la memoria, llora y llora sin parar y piensa que ya nunca volverá a ser feliz.

Su vecina y amiga, al verla tan triste ha tenido una idea. Le ha regalado un chihuahua. Pero la señora, al verlo, se ha puesto a llorar con desconsuelo.

Su amiga le ha preguntado si no le gusta el perro y ella, entre hipidos, le ha contestado:

- ¡Mi Pepe era un pastor alemán!

Paleotecnofilia

2010-04-15T20:01:00.000+02:00

Uriel A. Duran

Paleotecnofilia. Fantasía entre dinosaurios de tener relaciones con robots. No confundir con tecnopaleofilia, que es la fantasía de los robots por tener relaciones con dinosaurios. Son cosas muy distintas.

Más datos sobre esta patología en DinosaursFuckingRobots.

Beodo

2010-04-15T19:49:00.000+02:00

José Angel Barrueco

El borracho entró en su casa a las 5 de la madrugada. Una vez desnudo y en el dormitorio, se deslizó entre las sábanas y, a pesar de la cogorza, se le puso dura al notar la proximidad de su mujer dormida. Ella, además, estaba en cueros. Empezó a masajear sus senos y a sobarle el clítoris y a lamerlo, sin hacer ruidos para no despertarla. El mareo derivado de la bebida lo hizo abandonar esas maniobras. Y entonces se dio cuenta de su frialdad. Le palpó el cuello: su mujer estaba muerta. Aún a oscuras, le abrió las piernas y empezó el fornicio. Tras eyacular encima, orinó sobre los senos, entre otras depravaciones. Al recuperar el resuello, dio la luz. Aquello no era su mujer: ni viva ni muerta. Lo que se había tirado era una muñeca de látex, una reproducción perfecta del cuerpo humano: con humedad en sus cavidades y sensaciones de piel al tacto. En ese instante se abrió la puerta del armario empotrado: y allí estaba su esposa, recreándose en la trampa, con un revólver apuntándole al pecho. La mujer dijo:

-Hijoputa, ya te tengo. Siempre he sabido que me escondías tus perversiones. Pero ahora te vas a enterar: yo también quiero follarme a un cadáver.

Y apretó el gatillo.